Angel De Alas Negras

Algunas personas como "yo", piensan acerca del sufrimiento, como cuando las cosas parecen no ser como son ni como queremos q sean. Vida sin vida y sentir morir sin morir; sonrisas falsas que son lágrimas en realidad, y rostros que ocultan algo de felicidad, felicidad que no quiere ser arrebatada, porque en todo corazón hay ganas pero también ganas de no tenerlas y nos confundimos con lo más claro; obvio tal vez.

Las cosas no están siempre en nuestras narices, pero hay veces que están demasiado visibles como para verlas, entonces los caminos "erróneos" no son los incorrectos, sino nosotros. De vez en cuando uno es feliz a extremo, de vez en cuando una lágrima cae por alguien que se fue y no le pudiste decir adiós, de vez en cuando quieres agarrar algo con fuerza y abrazarlo a tu alma, pero entre más lo intentas se va perdiendo en la "todo-nada" que ocasiona nuestra lucha con el destino y que no se puede evitar.... tal vez. No es nuestra culpa si nos creemos humanos al decir tantas tonterias; de hecho siempre hay caminos, "espejismos", pero no equivocados; siempre hay puertas que no abrimos o que abrimos al creer que es por donde debemos entrar y nos damos cuenta que no fue así, pero buscamos la salida por donde entramos sin mirar a los lados... ya no estar en la estación anterior no significa el final de esa.

Las cosas se pierden, las cosas se van, se alejan un poco; a veces minimamente, pero a veces la distancia por más corta que sea, puede ser infinitamente larga para otros; y que hacer mientras pasamos tantos caminos que no son caminos, sino parte de un camino, ¿mirar todo como si nada pudiera cambiar? como un pajarito con las alas rotas, vemos que no podemos volar y hasta pensamos en un nunca más, pero si no vuelas puedes caminar, aprender a correr, correr tan rápido como si volaras otra vez....

La vida es perfecta para quienes creen que no lo es y es imperfecta para aquellos que van de revés.

Una mañana, una tarde, una noche... ¿sino conocieramos la luz hablaríamos de oscuridad?

...la vida es perfecta siendo imperfecta...

1+1=no siempre es igual a dos... tal vez lo que desees...

¿Donde quedó el tiempo?,
¿se perdió en el viento?;
como palabras volátiles susurradas a los oídos
que buscan calmar el dolor que oprime al corazón.

Recuerdos tallados en huellas
que aún lastiman el alma,
y rastros de gritos perdidos
gritando un amor pasado;
ahogan los sueños en el cielo
y hacen volar recuerdos que deberían estar muertos.

Heridas que quiero curar
que al final arden más que el fuego eterno;
van dejando más heridas,
pensando en que tal vez no pueda sanarme nunca...
y entonces veo rayos de luz...
solo rayos...

Busco olvidar tantas cosas
y al caminar más allá de la esquina,
veo tu nombre junto a él,
a veces duele pensar....
pero más... pensar solo a veces...

Llegan siempre momentos de la vida cuando todos pensamos en la poesía. Sin querer o buscandola, nos vemos regocijados en ella, una rosa, tal vez, el olor tan atrayente de un perfurme que nos enamora.

Todos somos poetas alguna vez y siempre, pues todos nacimos alguna vez. Poesía es mas que algo bonito. Poesía: es el aire que respiramos, gracias al cual suspiramos; es el agua que tomamos, la cual permite que tengamos lágrimas, es el sentimiento más allá del amor que hace que nuestros corazones se aceleren y que esas mariposas no aleteen solo en nuestros vientres, sino en el sueño q tenemos para darle vida.

Poesía es cada parte y todo lo que existe porque no existió y fue una inspiración o una idea volada.

...alguna vez...

Poesía soy yo...

A veces me siento en una de las bancas del parque, a ver como pasa la vida. veo personas caminando sin saber a donde van, sin saber el por qué de sus pasos y me pregunto,¿quién sabe en realidad la razón de su vida? Una planta por ejemplo. Muchos vemos una planta y no le damos importancia. Al menos ellas saben para que viven, dan el oxigeno a la tierra, y nosotros.... ¿para qué vivimos?